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Les poignards

 Si jamais se tarissait la source à cette heure,

Qu'à sa naissance l'eau claire s'écoule avec peur,

Que la mousse sur la roche brunisse et meurt..



Si jamais mourrait l'arbre au bord de la rivière,

Que ses branches immenses se figent tel le lierre,

Que ses racines profondes durcissent dans la pierre.



Si jamais se taisait la forêt en deuil,

Que plus rien ne vive l'harmonie face aux écueils,

Qu'à bout de force le vent ne lisse plus les feuilles.



Si jamais s'assombrissait le ciel, cils de la Déesse,

Que du vide céleste disparaisse l'allégresse,

Qu'alors les larmes, armes du bien, puisent dans la tristesse.



Et si jamais périssaient les gardiens éternels par les traîtres,

Que le bois solide de leurs lances se brise à coups traîtres,

Que les poignards, de derrière, frappent vils et traîtres...